?

Log in

No account? Create an account

Трезвая неделя

"Когда ты пьян, мир все еще где-то рядом, но он уже не держит тебя за горло".  Чарльз Буковски "Фактотум"

С нами Бог

Я не помню точно, когда это произошло, но кажется, мне было лет 14. Ты был всем тем, о чем может мечтать девочка в 14 лет - первым поцелуем, звездной ночью, дрожью от первых прикосновений, стихами о любви, загадкой, страстью, любовью. Я помню наш первый поцелуй, как будто это было вчера. Ты сказал: "Делай, как я". Меня до сих пор никто не целовал так, как это делал ты...Хотя я влюблялась в других, да. Но я никогда не изменяла тебе. Прошло десять лет, а я все также думаю о тебе каждый раз, когда мне особенно плохо или особенно хорошо. Ты вместе со мной изменялся (и не жаль, что не могу сказать "взрослел", ведь мне все те же 14), твое тело становилось притягательней, губы насмешливей, руки сильней. А самое главное все же то, что не изменялось - ты был всегда рядом, всегда в том месте и в то время, когда особенно был мне нужен.
Жаль, что я никогда не смогу написать о тебе так, как мне хотелось бы
Несколькими уверенными, яркими и жирными мазками
Не смогу привести тебя бережно за руку на эти страницы - такого же живого, улыбающегося, чувственного, ранимого, необычайно смелого и настоящего, такого, каким я когда-то придумала тебя в 14 лет.
Тот, кто идет не в ногу, слышит другой барабан. Кен Кизи, "Над кукушкиным гнездом"

...Это ж надо было мучительно вынашивать столько лет мысль, чтобы кто-то другой - более смелый или просто гениальный - оформил ее в слова.

Dec. 14th, 2009

Когда ты идешь на концерт безумно любимой когда-то группы и в то время, как зал ревет и взрывается от каждой песни, ты начинаешь украдкой зевать в кулачок уже к исходу первого часа
Когда выпавший на утро первый снег наводит на мысли только о том, что давно пора бы купить теплые сапоги
Когда вместо того, чтобы до утра читать понравившуюся книжку, от которой до боли сложно оторваться, ты идешь спать, потому что завтра рано вставать и на работу
Когда стесняешься своих слез
Когда боишься сильных эмоций
Когда до Нового Года остается две недели, а тебе глубоко похуй,
ты понимаешь
что стала взрослой. Стала просто,блядь,взрослой.И от этого еще хреновей на душе.

Девчачье-собачье

Посвящается всем девочкам, которые очень долго ждали этого дня и наконец сегодня, купив билеты в кино, станут немного счастливее.
Она убрала с лица непослушную прядь темных волос и уставилась в окно. Опять гребаный дождь -- впрочем, как обычно в этой дыре. Она думала, что Эдик нормальный, что он не такой как все. Он не пьет и не курит, носит всегда выглаженные сорочки и не ругается матом, из приличной семьи парень. А он оказался таким же, как все,мудакомCollapse )

Дерьмо

Все пишут. Все, блять, пишут.
Это уже даже не графоманство, это графоМания какая-то. Пишет сидящая в декретном отпуске домохозяйка, страдающая послеродовой депрессией, пишет прыщавый студент, поступивший по блату на физмат, но мечтающий о славе поэта и кропающий по ночам стишки в тетрадку, пишет толком и писать-то не умеющая официантка модного ресторана, выстукивая одним пальцем описания своих трудовых будней и клиентских прихотей. Раньше все мечтали быть врачами, дизайнерами, юристами, сейчас никто не мечтает,все становятся - журналистами. Благо в стране хватает бумаги, которая, как известно, все стерпит, и издательств, которые за умеренную плату и способность соискателя слагать слова в предложения возьмут на должность журналиста/корреспондента/фрилансера/etc. Но самое интересное то, что кроме того, чтобы тихонько писать свои бездарные заметочки, эти журналисты/корреспонденты/фрилансеры еще и, блять, мечтают. Все девочки мечтают проснуться одним прекрасным летним утром и, уподобляясь глубокоуважаемой госпоже Майер, написать увиденную во сне прекрасную историю, которую ждет прекрасное будущее любимого всеми и прекрасного бестселлера, за который издательство заплатит прекрасную сумму денег, а самих девочек будет ждать мировая слава и прекрасное и обеспеченное будущее. Все мальчики мечтают, что когда-то их интереснейший жж-блог с интереснейшими миниатюрами и постами на интереснейшие и животрепещущие темы заметит какой-нибудь хороший человек, проведет всю ночь над прочтением каждой буковки интереснейших заметок, а наутро позвонит с интереснейшим предложением всю эту шедевральность распечатать,подшить в переплет и продавать в интернет-магазинах.
У меня много знакомых, хорошо играющих на гитаре, двое близких друзей занимаются фотографией, сотрудница профессионально играет в теннис, а еще одна каждый день по три часа занимается йогой. И все они, блять, пишут. На форумах, сайтах, в интернет-дневниках, блогах... Замечательные, прикольные, неглупые люди казалось бы...
Вот и я - вместо того,чтобы мирно сопеть под боком у любимого человека, сижу и пишу это дерьмо.
Когда все чаще и чаще кажется, что твоя жизнь - просто фантик, а до того, что внутри, тебе - тебе!- никогда не добраться, хочется зашторить окна и просидеть вот так - в этой комнате, в этом горько-сладком одиночестве, в этом чужом городе - все жизнь. Зачем выходить на улицу, разговаривать с людьми, улыбаться и выпускать их легких клубы тумана, если все равно ничего не успеть? Не успеть стать счастливой, не успеть найти определения фразе "стать счастливой", не успеть научиться чему-то, что не умеют другие, не успеть ничему научить других...Зачем делать что-то, если ничего из того, что действильно хочется, сделать нельзя?И кто придумал, что должа быть я - кому и зачем это было нужно?..
Если постоянно убеждать себя в том, что ты счастлива, то можно поверить, что ты действительно можешь стать счастливой. Ты сама обещаешь себе то, что заведомо не случится с тобой. Хотя бы потому, что не случалось еще ни с кем.
Так просто думать, что все просто.
А если не просто? Если и не было и никогда не будет просто?
Когда все чаще и чаще кажется, что твоя жизнь - просто фантик, самым обидным все равно остается тот факт, что тебе это может только казаться.